Дымка угасшего дня
ни в граммах,
ни в слезах,
ни в горьком опыте,
ни в памяти,
ни в страхе.
Она — лишь туман.
А я — роса,
сияющая на осеннем листе.
Она приходит,
совсем не спросив,
ложится тенью у моего порога.
Но я умею идти и жить,
пусть даже сил остаётся немного.